▉« On y va. »

Le jeune Furaiglon avait toujours peur, bien sûr. D’autant plus que, la dernière fois qu’ils étaient venus au milieu des Sables d’Agate, ils avaient vu un de ces Pokémon Paradoxes qui régnait sur les lieux. Ou tout du moins une des mains de ce géant, ce qui était bien suffisant pour comprendre le danger qu’il pouvait être, si tant est qu’il eusse pu oublier le hurlement aigu des Mite-de-Fer. Il savait qu’il n’aurait pas dû avoir cette peur, que la bravoure était la fierté de ses parents et de ses ancêtres, quand bien même il ne les eut jamais connus. Mais eux n’eurent jamais connu ces Pokémon qui n’en étaient pas vraiment, et sans doute auraient-ils déchanté s’ils avaient eu cette chance. Et chaque plume, du sommet de son crâne au bout de la queue, lui disait de se cacher tête dans le sable tel un Cléopsytra.

Pourtant, cette fois, il ne rechigna pas à suivre son Dresseur. Son Dresseur qui, malgré tout, se retournait à chaque instant pour s’assurer que les pas très timides de l’oisillon le suivent, et qui vacillait un peu sur sa jambe gauche, là où le Mysdibule sauvage avait laissé sa morsure. Vici n’allait pas renoncer au rêve de Vici, pas alors que le kalaharien s’en rapprochait tellement, et alors qu’il n’y avait plus rien vers quoi se retourner. Une scare à résorber de plus, et un petit prix à payer, il était trop fier pour montrer la douleur qui dardait le long de sa cuisse, nerfs tendus comme un arc bandé ; fût-ce le seul témoin, un oiseau incapable de parole. La Cité Ensevelie se trouvait en face d’eux, les vieilles pierres immuables. Pas la peine d’aller plus loin ; pas envie de rencontrer à nouveau un piège à Lycanroc tapi sous le sable, ou même le géant qui se tapissait dans ces lieux, peu importe la curiosité qui l’envahissait à son approche.

Et puis … Il y avait quelque chose dans la manière de parler de son Dresseur de changé. Ce n’était pas l’inflexion de sa voix — Vici n’aurait de toute façon pas su se faire plus doux qu’il ne l’était vraiment —, c’est plutôt … Un son, qu’il avait entendu plusieurs fois dans sa bouche, sans le comprendre. Un son qui semblait lui appartenir, à lui, le petit Furaiglon.

Mais d’abord … Oui, un entraînement.

 

▉Un peu plus loin, un Mysdibule se baladait au milieu des ruines.

Est-ce que c’était le même Mysdibule que la dernière fois ? C’était difficile à dire, et ça n’avait de toute façon pas grande importance. Vici n’avait pas l’intention de remettre sa cuisse dans les mâchoires du Pokémon pour voir si l’empreinte dentaire correspondait. En tout cas, s’il l’avait reconnu, il avait l’air tout aussi impatient d’en découdre : sitôt que la silhouette de l’humain et de l’oiseau qui l’accompagnait, il se retourna, agitant les cornes au-dessus de sa tête d’un air menaçant, comme pour prendre de la hauteur. Ça fonctionnait bien ; au moins, de l’avis du Furaiglon, qui trouva vite son refuge favori derrière la jambe de son Dresseur — encore assez jeune pour croire que cet arbre qui n’en était pas un pouvait le protéger.

Un soupir, une petite poussée du bout du pied — le kalaharien haïssait que la simple perspective de toucher son propre Pokémon, que la simple idée du contact de ses plumes, de son bec, ne forme des nœuds inébranlables dans chacun de ses nerfs, mais un problème à la fois — et l’oisillon fût en face de leur adversaire. « C’est juste un entraînement … On peut le faire. » Qui essayait-il de convaincre, le poulet, ou lui-même ?

Le Mysdibule avait l’air de comprendre, car ses cornes se tordirent en une parodie de baiser, avec un clap-clap-clap moqueur. C’était ça, son adversaire ? Un petit poulet encore couvert de son plumage juvénile et qui avait l’air de tituber sous son propre poids ? Mais avec les dernières … Déconvenues causées par la présence du nouveau boss de la té-ci, il n’allait pas cracher sur un casse-croûte facile.

Les mâchoires fondirent sur le Furaiglon.

« … Repousse-le ! »

L’oisillon n’eut pas à se l’entendre dire deux fois. Bondissant hors de portée de l’assaillant, il fit battre ses ailes avec énergie dans un vent contraire pour faire reculer l'adversaire déséquilibré et dos à lui. Il aurait bien voulu l’intimider, avec le regard perçant qui avait fait régner ses ancêtres sans partage sur les monts et les cieux … Mais où était-il censé regarder, au juste ? Où était la vraie tête du Mysdibule ?

 

▉« Vive-Attaque. »

Les cornes du Mysdibule grattèrent le sable furieusement en essayant de lutter contre le courant aérien. Mais le Furaiglon fût plus rapide, et commença sa véritable offensive : d’un dernier battement d’ailes, il s’élança en l’air, avant de se projeter serres en avant et prêt à frapper sa cible. Il fusa comme un éclair, si bien que le Pokémon sauvage n’avait aucune chance de lui échapper. Il avait au moins gardé ça de sa parenté, leur force et leur précision.

Les griffes se tordirent contre les cornes dures, et le Mysdibule émit un claquement strident ; se retournant brusquement pour se débarrasser de cet indésirable qui voulait le lacérer. Clap ! Il n’aurait pas dû être déstabilisé si facilement par un oisillon tout juste sorti de l’œuf ! Se faisant, il venait d’exposer son poitrail fragile à la vue de l’humain. « Parfait. Et maintenant— »

Mais le petit Furaiglon s’enhardissait à la vue de son adversaire qui mordait — littéralement — la poussière. Son Dresseur voulait gagner ce combat, et il voulait lui offrir sa première victoire ; que ce soit devant un des derniers Champions de l’île, ou en plein milieu du désert avec la seule compagnie des cailloux ou d’un essaim de Ninjask, ne changeait rien pour lui. Et avant que Vici n’ait pu lâcher un autre mot, il bondit à nouveau.

Prévisible. Cette fois, le Mysdibule sauvage ne se servit pas de ses grandes mâchoires. Il glissa simplement, poitrail au sol, une patte en arrière soulevant les grains de sable dans un flot d’énergie.

« Attention ! » Le kalaharien savait-il vraiment ce qui allait se passer ? Ou avait-il compris, d’une façon qu’il n’arrivait pas à expliquer, d’une expérience qui lui échappait encore ? Dans tous les cas, ça ne fit pas grand-chose : le Furaiglon eut à peine le temps de tourner la tête, que le Coup Bas du Mysdibule le frappa en pleine poitrine. Wa !

Un Ninjask prit son envol dans un bourdonnement sourd.

 

▉Neith-im-Re.

C’était le nom qui lui avait été donné au jour de sa naissance, première et unique fille de ses parents ; elle était, pour eux, la Terre et le Ciel. Elle avait vu le jour en plein milieu d’Ahotp, dans une ère où les Hommes et les Pokémon vivaient encore séparément. Son père était un soldat qui n’avait jamais connu de guerre ; et sa mère, une courtisane, qui lui apprit à danser avant même qu’elle ne sût comment marcher. Elle s’était cassée les jambes pour la première fois à ses trois ans. Elle en avait porté la douleur avec fierté pendant le reste de sa vie.

Elle avait été introduite à la cour du Pharaon avant l’âge de quatorze ans. Dans Sa maison, on lui avait appris le métier de tisserande ; et tisser sa toile dans le cœur du souverain, elle l’avait fait au mieux. Elle était devenue très tôt l’une de Ses favorites. En y repensant, elle n’était pas trop différente de l’homme que l’une de ses Parts rencontrerait, dans un futur très lointain où ce souvenir ne valait plus grand-chose ; sauf que contrairement à cet homme, ce noth, comme il s’appelait, le Pharaon était un être juste et aimant, et elle porta avec honneur et dignité le titre de concubine, quand elle lui fit naître deux enfants royaux, et quand la Grande Épouse Royale ne put lui donner que des filles — faute grave pour celle censée véhiculer l’essence divine.

Elle mourut avant l’âge de trente ans, emportée par une inondation en tentant de sauver ses enfants.

On ne retrouva jamais son corps Afin que son Âme ne trouve un réceptacle pour son repos éternel, les ordres avaient confectionné ce masque à son effigie, aussi proche du visage qu’elle avait de son vivant, de lin séché et de feuilles d’or. On l’enterra dans une tombe avec les autres victimes de la même tragédie, sous les sables d’Ahotp.

Pas une idée très brillante, mais fort heureusement pour les Spectres, les Hommes en deuil n’avaient que rarement de bonnes idées. Cela aurait rendu leur travail bien plus compliqué.

Oubliée, Neith-im-Re, ou une de ses Parts, n’aurait pu dû réapparaître dans le monde des vivants. Et il était vrai qu’il était un peu cavalier pour le Conseil des Spectres, d’emprunter le sheut d’une pauvre femme qui n’avait rien à voir dans ce genre d’affaires. Mais ils n’avaient guère le choix. Ce vaisseau était le plus adéquat disponible, dans un trou perdu comme la nouvelle Kalahari. Dès qu’ils eurent entendu le cri du Furaiglon, senti ce bruit blanc au-dessus d’eux, qui s’étiolait et hurlait en toutes directions comme un Grillepattes sans tête, ils savaient qu’ils devaient aller voir. Ça sentait la mort.

Ou ça n’allait pas tarder.

 

▉Il était beau.

Bien entendu, la beauté était une notion très subjective. Qui plus est pour les fantômes — qui, par ailleurs, n’en avaient pas grand-chose à faire du physique, quoique ça n’aurait rien gâché. Il n’était pas beau comme ça : avec ses cicatrices claires sur la peau, le nez plat qui s’est sans aucun doute pris un coup de trop, et l’expression fébrile du type qui n’a jamais tué personne, mais qui est à deux doigts de le faire, il n’avait pas grand-chose pour lui. Terriblement quelconque. Pourtant, difficile de le quitter du regard. Le paradoxe aurait pu être amusant, de voir autant de volonté de vivre dans un corps qui semblait tendre si férocement vers sa propre destruction. C’était un peu comme regarder un train dérailler. Mais sa beauté ne venait pas de là. Elle ne venait pas de l’intérieur non plus. On aurait mal fait quelqu’un d’aussi ingrat et égoïste, si on avait seulement essayé. Mais il devait y en avoir des dizaines, des comme ça, dans la nouvelle Kalahari. Des paumés.

Il aurait été difficile de dire ce qui le rendait beau aux non-initiés, à la grande majorité des créatures qui n’appartenaient pas à l’Autre Monde, et qui étaient incapables d’en percevoir les contours. Mais tentons quand même l’exercice.

… Tout le monde a autour de soi une sorte de bruit blanc. S’il devait être décrit, en des termes moins arcanes, ça ressemblait à une sorte de clone fantôme, aux couleurs claires et vacillantes comme à la flamme d’une bougie, s’étirant parfois en des endroits où la Volonté des spectres essayait désespérément de s’accrocher au monde des vivants. En général, ce bruit blanc est si fin qu’il reste imperceptible, même à ceux et celles dotés d’un don. C’était une bonne chose que cet homme — Vici, c’était son nouveau nom, la Tutafeh l’avait retrouvé dans son esprit, et même si ce n’était pas son nom de baptême, il ne devait pas attacher trop d’importance à l’ancien — n’ait pas le don, justement. Parce que son bruit blanc était épais. Genre, très épais. Elle n’aurait pas eu à faire le moindre effort pour y retrouver ses Parts qui tiraient, qui cherchaient, avec l’avidité d’un Concombaffe. S’il avait été capable de voir ce qui l’entourait, il aurait sûrement suffoqué dedans. Sans mauvaise blague.

Bien sûr que ça avait éveillé la curiosité du Conseil des Spectres.

Et ce bruit blanc, il s’étirait en un point bien précis. Le Furaiglon — il avait déjà un nom bien décidé dans sa tête, sans savoir ce qu’il signifiait dans le dialecte de son Dresseur, et la Tutafeh n’était pas impolie au point de manquer la surprise —, étalé dans le sable. Fine, la frontière que formait son corps avec l’Autre Monde. De plus en plus fine. Le cas du Furaiglon était … Une histoire pour un autre jour. La Tutafeh ne croyait pas en la destinée — elle était bien placée pour savoir que ce n’était qu’une superstition —, mais elle était certaine d’une chose : pour lui, pour celui qui deviendrait, qu’il le veuille ou non, son Dresseur, l’oisillon ne devait pas mourir.

En plus, crever contre un simple Mysdibule, c’était un peu la honte.

Le Furaiglon n’arrivait plus à bouger. Ce n’était pas faute d’essayer, vous noterez. Combien de vols, combien de chasses, avaient pu se terminer ainsi pour ses ancêtres ? Il savait que s’il s’arrêtait de lutter contre l’inertie qui envahissait son corps, il périrait. Il entendait son Dresseur, crier son nom, sans encore savoir que c’en était un, et peut-être sans que ça puisse en devenir un, sans doute paralysé, lui aussi, par la peur. Et pourtant, le petit cerveau de l’oisillon avait beau faire sonner toutes les sirènes d’alarme à tous les étages, rien n’y faisait. Ses muscles n’avaient pas envie de bouger.

Vici, en effet, exhortait le Furaiglon à se relever. Le kalaharien savait pertinemment qu’il devait rejoindre son Pokémon et le soigner, l’emmener loin de ces ruines qui lui portaient décidément la poisse. Pourtant, ses jambes refusaient de bouger, comme si le sable lui-même s’était noué autour de ses chevilles ; immobilisées par le souvenir encore trop vivace de la mâchoire du Mysdibule sur sa propre peau. Il était juste misérable.

Le Mysdibule en question, en revanche, avait l’air de s’éclater un max, faisant tournoyer au-dessus de sa tête ses cornes d’un air provocateur. Ce n’était, certes, pas une proie très honnête. Un Furaiglon, un juvénile qui plus est, qui n’avait même pas encore appris à voler : à ce compte-là, il aurait préféré se repaître de la chair tendre d’un Chamallot. Mais il n’allait pas cracher dessus. Cette offrande allait peut-être satisfaire le boss de la té-ci. Le golem d’acier.

Bon, il était temps d’achever les souffrances de ce pauvre Pokémon.

Les cornes-mâchoires se replièrent sur le front du Mysdibule, les pattes arrière arquées comme deux ressorts, et il n’aurait pas fallu être Dresseur pour comprendre qu’il s’apprêtait à bondir, histoire de terminer le boulot.

Vici serra les dents. Il devait y aller. Il n’avait plus le droit d'hésiter—

(navorqà)

Le mot, non, l’ordre, avait réverbéré avec une force telle dans son cerveau qu’il s’arrêta net, comme si ce même mot était venu lui mettre une claque derrière la nuque. Tous ses muscles se tendirent, tête baissée, simplement prêt à entendre le craquement décisif qui scellerait le sort du Furaiglon. De Heroh. Heroh, il n’était pas très bien nommé, ni très doué, s’ils n’avaient pas su se défendre l’un l’autre. Ou pas voulu. Ce qui, in fine, revenait strictement au même—

BONK !

… Comment ça, bonk ?

Il releva la tête.

Il y avait … Un Tutafeh, s’il en croyait ses souvenirs, en tous les cas un fantôme. Qui, au lieu d’être penché sur le Furaiglon pour prendre sa vie — ou un autre truc de spectre — ; flottait nonchalamment entre l’oisillon et le prédateur, repoussé plus loin dans les dunes, en train de recracher du sable. Et semblait enveloppé du voile tremblant d’un Abri.

La Tutafeh avait tourné la tête. Ou plutôt, son corps entier avait pivoté, lentement, comme s’il avait été vissé sur le chas d’une boîte à musique. Elle ne dit rien. Car si Vici comprendra plus tard d’où venait la voix qu’il avait emprunté, une voix qu’il pensait avoir oublié avec les années, il comprit presque immédiatement que le mot était venu du spectre — ce qui semblait, à ce jeune adulte un peu superstitieux du nord, une horrible nouvelle. Elle ne dit rien, mais le message de ses deux yeux vides était clair comme de l’eau de roche :

dégage tant que tu peux.

Le kalaharien ne se fit pas prier, parcourant les quelques mètres qui le séparaient de Heroh. Le Furaiglon respirait, faiblement, mais il respirait, sa petite poitrine se soulevant par à-coups. Avec urgence, il fouilla dans son sac, mettant ce qui lui semblait une éternité à trouver sa Poké Ball dans ce qui lui apparaissait soudainement comme un ramassis de trucs inutiles ; souhaitant que cela ne suffise à conserver les forces restantes de l’oisillon. Et puis il se leva, et courut, pour rejoindre la périphérie de Lapis-Cité. Prêt à subir les foudres des soldats de l’Organisation s’ils pouvaient réparer ses erreurs.

Dans sa hâte, il n’avait pas remarqué la Tutafeh se glissant toute entière avec son masque au fond de son sac de voyage.

[Utilisation de 1 Master Ball sur Tutafeh_]